Rumbo a Irak

 

Son las 3.30 de la madrugada. Salamanca duerme apacible, bajo un gélido manto de frío polar trufado de tímidos copos de nieve que no llegan a cuajar. El asfalto brilla, húmedo, reverberando sobre él las luces de los semáforos que a estas horas casi no tienen a quien detener o ceder el paso. Una estampa muy tranquila que sin embargo, se ve alterada por la vorágine emocional a la que estamos a punto de asistir. 

 

Esta noche ponemos en práctica una de aquellas reglas fundamentales del periodismo que te enseñan en la facultad y que te pone a prueba para comprobar hasta qué punto serías un buen profesional. El periodismo no tiene horarios, las noticias saltan como cascadas de agua que no se detienen en ningún momento. Y esta es una cascada intensa. 

Las puertas del acuartelamiento General Arroquia se abren a nuestra llegada, y un par de militares nos reciben, amables. Tras solicitarnos la debida documentación, nos conceden permiso para entrar en las dependencias militares, donde esta madrugada, apenas alguno puede conciliar el sueño. El patio del Cuartel General del Mando de Ingenieros se encuentra abarrotado. Como si se tratase de una celebración de San Fernando, patrón del Arma de Ingenieros. Sin embargo, basta poner los pies en tierra y acercarse un poco para comprobar cómo los gestos son lánguidos, tristes, retraídos y opacos. 

Dejamos a un lado el vehículo de Radiotelevisión Castilla y León y comenzamos a grabar  lo que en el patio del cuartel está a punto de ocurrir. Junto a un autobús en marcha, se suceden uno, dos, tres, cinco, veinte, y hasta treinta y cinco militares que esta noche no desfilan. Se aproximan, algunos impertérritos y otros visiblemente afectados hasta el lugar en el que se encuentra la muchedumbre expectante. De repente, una mujer rompe a llorar y se lanza a los brazos de uno de ellos susurrándole que no suba al autobús. El resto de los militares continúa aproximándose, diversificándose hasta que cada uno se encuentra arropado por los familiares y amigos que esta noche han ido a despedirles. 

Porque esta noche, ponen rumbo a Irak. Treinta y cinco hombres y mujeres participantes en una misión que persigue el objetivo de combatir el terrorismo del autodenominado Estado Islámico. Una misión que se pospuso el pasado 28 de enero debido a los ataques sufridos en el aeropuerto de Bagdad. Cohetes y disparos de arma ligera impactaron contra las aeronaves que aterrizaban sobre las pistas del aeropuerto, considerado uno de los lugares más protegidos de la capital iraquí. Un lugar que ya no resulta tan seguro y al que compañías como Air Europa –la encargada de fletar a los militares hasta Oriente Próximo- decidieron no volar para no poner en peligro las vidas de los viajeros. Pero frente a este contratiempo no se detienen. La lucha contra el yihadismo les necesita. Ellos serán los encargados de montar un cuartel que utilizará la Legión para instruir al ejército iraquí frente a la amenaza terrorista. Por y para ello, volarán con aviones militares. Un periplo en el que, en primer lugar, viajarán a Torrejón de Ardoz (Madrid), y acto seguido hasta Almería, donde recogerán a los legionarios que llegarán con ellos a Irak. En total, el contingente español en Bagdad contará con unos 300 efectivos. 

Con una media de edad de 32 años, el grueso de todos ellos lo componen salmantinos, aunque algunos también proceden de otras provincias de Castilla y León y de Zaragoza. Para muchos de ellos, tal y como nos aseguraban sus superiores, no es la primera vez. Bosnia o Afganistán han sido algunos de los lugares en los que sobre todo, han llevado a cabo misiones humanitarias. Sin embargo, tal y como nos confiesa algún padre aquejado por la ansiedad, esta vez es diferente. No se les nota igual, aunque son ellos quienes dan apoyo a sus propios padres, hermanos, cónyuges, hijos… Familiares a los que dejan a miles de kilómetros de distancia durante seis meses que se harán eternos. Seis meses para aportar su granito de arena a un mundo cada día más desestabilizado y en el que de manera continua asistimos a la toma indiscriminada de rehenes y a los asesinatos sin tregua, trampa o cartón.

La ciudad  que «hechiza la voluntad de volver a ella a todos los que de la apacibilidad de su vivencia han gustado» tal y como aseguró un melancólico Miguel de Cervantes, ahora tiene que ver cómo sus paisanos se despiden. Una ciudad que esta madrugada les dio un aplauso silencioso, un reconocimiento a su valentía y a su lucha contra lo indefendible. Un  aplauso que sin embargo, no se escuchó, porque toda la ciudad dormía. Pero que este sábado, está latente en todas y cada una de las calles y barrios de la ciudad. Desde Buenos Aires hasta El Zurguén.